Tictac, tictac. Las seis y media. Coloca una margarita en el florero de cristal. La compró hace tan solo dos horas. Siempre una margarita fresca adornando la mesa.
Tictac, tictac. Las seis y cuarenta y cinco. Ya está todo listo y dispuesto. Impecable. La cena espera en las bandejas calientes para que Él encuentre todo perfecto.
Tictac, tictac. Las seis y cincuenta y cinco. Empieza la cuenta regresiva. Su corazón palpita. Se le reseca la garganta. Igual que todas las noches desde que se casó. Se queda mirando las manecillas, atenta a los movimientos casi imperceptibles. Burlonas. Saben que la tienen dominada.
Tictac, tictac. Al acabar los cinco minutos, todo o nada. Despojo. Como aquella vez, a los siete años cuando esperaba al pie de la puerta. Cuando las manecillas pasaron de las siete y Él nunca volvió. Ella contemplando el reloj que la atormentaba desde el comedor.
Tictac, tictac. La comida enfriándose, pudriéndose, mientras la margarita en el florero se iba marchitando, haciéndose cada vez más pequeñita. Insignificante.
Tictac, tictac. Hasta desaparecer.
***
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