El jolgorio y el consumo hedonista impidió ver el horizonte y a quien lo anunció lo acusaron de alarmista. Estamos en deuda con nosotros mismos.
El virus nos dejó en blanco, un poema de Eduardo Escalante
«Todavía no hemos tenido una muerte», dijo.
«Una persona no pertenece a un lugar hasta que haya alguien muerto bajo tierra».
—Gabriel García Márquez, Cien años de soledad
miserable eres
donde sea que estés
tu corona es como todas las coronas
es codicia
si ingresas por nuestro descuido
tu textura sin ideas descifra la debilidad
y dejas sin salida
y a tu anchas con tu aguijón químico atacas,
para ti la muerte no tiene un significado,
el cuerpo pierde sus bordes
pero mucho más,
cambiaste el significado de las palabras y de la relaciones,
miserable eres,
invasor de la privacidad y los sueños
Incendiarás las colinas orientales y occidentales
y todos los velos
y exhalaciones, que las cortejaban.
La iglesia ya está ardiendo
pero nuestras almas están saliendo a tu encuentro para casarse con
la vida. La materia puede ser el primer mártir.
Giramos la brújula en un espacio que no conoces:
el espacio del alma. El crecer será más allá de la pérdida,
Viviremos el duelo y después nos regocijaremos en la miel
del hoy y del recuerdo. Somos fieles.
Las rosas terminarán de florecer
lejos de nuestros ojos,
mañana les abriremos el hogar que hemos tejido.
Hemos puesto el olvido en un cuadro para no olvidar.
Tenemos tiempo para ir a lo rincones de Internet dedicados a santuarios:
Robert Lowell, Van Gogh, Kurt Cobain, Jackson Pollock,
Edgar Allen Poe, Lou Reed, Tennessee Williams.
Cada uno tiene los suyos.
Podemos llegar a lo neuroquímico y lo existencial y lo metafísico
Pero será en otro momento.
Ahora
bisagras interminables, pestillos, exactamente pestillos, cerrojos, proliferantes, infinitamente múltiples.
luego, temprano o tarde, las sirenas anunciaran que la guillotina ha dejado caer la corona en un cesto o que jueces menos implacables lo han enviado al exilio.
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