Llega el momento en el que, para ser un sujeto, para vivir como un sujeto, hay que hacer un lugar para el poema. Un lugar. El poema hace de nosotros, una forma de sujeto específico. Nos hace un sujeto diferente del que seríamos sin él. Un poema no celebra, transforma. Un poema es un acto del lenguaje que no tiene lugar más que una vez y que recomienza sin cesar. Porque hace al sujeto. No cesa de hacer sujeto. El poema es una actividad, no un producto. Las palabras aparecen para situarnos con las cosas.
El poema
(Uno escribe
como siente que puede)
se precipita se arrepiente se devuelve es así lo declara
ave que no quisiera ser de metal clavos sueltos claman misericordia
/serpeteneando en cuarto oscuro luz verde palabras llegan como noche
estrellada de van Gogh vórtices y remolinos impregnan de luminancia soy
el que camina llamo a la tierra y al mar en el poder de la noche
(un yo
que le
teme a la
conclusión)
Encender el wi-fi no es ayuda alguna más bien el tiempo
de los Mayas necesario algún sueño interrumpido se aleja
duerme en una banca de la plaza (la fidelidad del pantalón enternece)
el músico de la esquina no sabe cuándo terminar no teme
(quiere
que el lector
vea su alma
para que le diga
si sufre
o disfruta
lo que escribe
porque el que
escribe no se sabe)
Las letras de un rompecabezas tomarlas de la punta de una luna
sumergido a tonel de colores por descifrar degradado vale la pena dudas
en la columna derecha con o sin regla preferible meter la mano a
continente que se encoje
(el lector
se entera
que no separa
los unos de los tantos,
si escribe
para hacerse
el simpático,
mezcla peluches
con loros,
si va
predicando
esto acá
esto allá)
empieza en un vacío desmembrado con boca estrepitosa el viento trae
sonidos vienen de concierto celestial el azar se colgó de uno de mis dedos
posible que la torpeza no las registre confunde cree que finge
¿alguien volteará la cara para el verso que cayó en silencio?
(ven lo que
cuesta,
disculpen
mi poco)
Oh tú que escribes,
Es tu lío no lamentes arrímate, Vallejos sube por las venas
Celan hace que el tiempo sea tiempo Borges finge cosas que existen.
Tu potro saldrá embravecido verá como la abeja lame al pétalo
Una astilla se escapó de una galaxia cae entre el pulgar y el índice
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